Ik sta tussen kwetterende pubers in zomerkleren te wachten voor het stoplicht. Zwaluwen hoog in de strakblauwe hemel en het ruisen van populieren. Op mijn bagagedrager de plastic doos-des-doods met het bruine flesje mixtura non-therapeutica pentobarbital.

Mijnheer A. zit op me te wachten. Zegt dat hij er klaar voor is, de foto van zijn op het wad drooggevallen zeilboot in de hand.